“连绵的青山百里长呀，巍巍耸起像屏障呀喂……”
正走着最后七八级阶梯的几个大婶仰起头看过去，半人高的岩石旁站着那小伙，看着挺正常，怎地一登上山顶就乱声唱起来。旁边坐石凳上的大爷掌不住笑了：“你要对歌找个高一点的山啊，小土丘有什么好嚷！”
小伙臊得脸红，把背包脱下抱在胸前，走去十几米远的一棵大樟树下坐下。他掏出水壶灌了几口水，嘴里嘀咕着：“我倒想往高处走，你们这里有吗？什么破地方……”
骂归骂，他不敢大声，也只敢用自家的方言。他在这个城市已不怎么说家乡话了，一说，本地人的眼色就变。他们嘲笑他字正腔圆的普通话，也嘲笑他学得很努力却总是差点火候的本地话。他有时想，来这城市做什么呢？
他家乡，山是高的，一座顶这里五座。人也高，比这里的人高出一个头不止。所以，眼也高，心也高，尽望着高处走。他们欢天喜地来到各自看中的地方，以为大有作为，几番浮沉才知，这里只有平原。他们第一步踏在什么水平线，往后一直就在这条线。努力蹦一蹦，兴许能摸到上面那条线，但往往是高压线，碰一下挨一痛，不缩手不行。至于往下，那些线倒不拦人，但谁稀罕？
他眼睛往下压了压，看到山下有一条浅水溪，两边摇着青葱嫩草。他不由唱起第二句：“那一片绿波海芒茫……”
这次没有人哄笑，他自己停住了。这算什么波什么海，一根芽菜，塞嘴里都嫌细。都说水是万物之源，弱成这样，怎养得起这方土地这方人？难怪贫瘠，难怪小气。他生出深深的悔意，三年打拼，付诸东流——还是细流！
一个果子掉下，拍他脑门上，有点疼。他站起来挪了两步，手肘支在栏杆上，往外探出头。没有风。无风不起浪。没有浪，他的人生就一根直线下去了，直到心电图上一根直线宣告结束。
他缩回身子，灰着脸坐回刚才的位置。几个孩子争抢一只风筝，从他旁边掠过，奔到山顶去了。风筝先是攒在一个穿黄色球衣的孩子手里，后来被最矮的孩子从咯吱窝下扯走，还没转身，又被背后头发短短的孩子一把夺去。最后那一下太用力，风筝从尾部裂开到了中间。孩子们对望了一下，嘟囔几句，把风筝一掷，叫嚷着跑开了。
他看那风筝眼熟，忆起来，小时候也玩的这个款式。这么多年了，风筝没有一点进步。他也没有一点进步。残破的风筝在石头地上颤颤巍巍，几次想起飞，几次被风压伏。他莫名烦躁起来。
这时，风筝忽然立起来了。一前一后的风夹着，风筝张开身子，翻着顺畅的跟斗，蹦蹦跳跳朝崖边滚去。一切来得太快。等他追过去，风筝已经顺着崖边掉下去了。他尽目望去，风筝没有飞起来，慢悠悠地降到崖底，贴着树梢滑到远处，不一会消失了。
他喃喃道，风筝不飞还叫风筝吗？又想，滑翔的风筝也很厉害。崖边的风很凉快，渐渐把他吹醒了。谁说风筝一定要上天？谁说低处走不远？他望向底下葱郁的树林，极轻极快地吹了个口哨。