起风了，我们唯有努力生存。
———宫崎骏
小时候……，一般都是回忆的水龙头，拧开，晶莹的时光便倾泄而出，一段段从手指间划过，是什么东西掉进了流水里，穿梭在时光中。
十年前，我十二岁，看了一本网络小说，便萌生了写下“我的世界”的念头，这念头强烈到好似脑中万马疾驰在沙场，战士们枕戈待旦，一股大汉遗风。
最初的世界，只管攻城略地、金戈铁马，好似这一生便为了封侯拜相。
写在本子上的拙劣策略，被前排的两朋友传阅，还催着连载。
这颗小小的种子在一个春光明媚的季节，破土而出，没有被踏进泥土，反而扔下几片枯叶，这是它的幸运。
写作这个念头，早早就有了，也未与作家挂钩，只是喜欢写写罢了。
有一次晒书，偶然看到哥哥小时候写过的小说，才知道原来每个人小时候都有过这种冲动。结果却不了了之了，他的那颗种子没有我的这么幸运，至今在深圳打拼，菱角几无。
是否每个人都曾有一个想描述的完美世界，然后将自己放在王座上，纵情之间。最终又多少被现实生拉硬拽出来。
也许我也会这样吧，当生存的本能抑制住了原始的欲望，种子只能在黑暗中枯萎，像凋谢的红玫瑰，只剩一梗尖刺和早已散尽的芬芳的花瓣在泥土里孤单的腐烂。
年年写，便也有了自己的习惯，甚至到了苛刻，可以叫做癖了。我喜欢用零点三五的铅笔，而且还要磨尖，达到弹指可断的地步，我把那叫做炼情。纸，不要求宣的，糙的也不用，毁了笔，故事也易流产，然后寻一个安静的处所，写时若是旁人看了，便仿佛文章失了神，会勃然大怒。
也真是个怪人，写的时候自甘孤独，写完却吵着嚷着要更多的人看。可终归只受身边朋友的追捧，他们才真是好人，谁能对卡西莫多送上溢美之词呢。
有人说，“它就像一座城，外面的人想进来，里面的人想出去，而大部分人死在了荆棘的路上”，我庆幸荆棘没有刺透我的脚背，这样我还能前行，渐渐路旁陌上花开。
七年前，看完韩寒的《长安乱》便喜欢上了他的风格和嚼字根。我自以为是的觉得自己嚼字根是有天赋的，别人学不会的，可能还会嚼到舌头。这字中可以嚼出理来，所以便字字珠玑了，更有韵味了。鲁迅先生是我一直喜欢的中国人，似乎先生也喜欢嚼，我与先生的缘分又近了些。
六年前，一个古风里的人第一次听到我的名字，觉得很奇怪，问我：“你为什么不叫十四？”我说：“因为我十二岁开始写小说的呀！”我叫十三，倒似成了一个随意的名字，状如家中的阿猫阿狗类的名字。那么我又为什么要回答他，为什么不叫十四呢？就像你问了，我一定要答么。
我写的文章如是，不管人们怎么看，只顾自己的写的有感觉便是对的，自然也有逢迎之作，这是我的妥协，也是我的短处。
遣词造句的时候，我词穷，有时候表达不了自己的意思，便喜欢给自己造新词，君不见词典上多少词是先生的原创。排比句用的带劲，比喻用的绕韵。何必将之分个一三二，道出四五六呢？若是哪篇文章被老师当做了题目，我倒觉得是败笔，让人看出了条理。
在进城的路上，我在岔路口处徘徊，一条是无数人走过的大路，有“青丝绾正、十里红妆”，另一条是崎岖的小路，只有“安得广厦千万间，大庇天下寒士俱欢颜”。
四年前，我不甘寂寞，把文章发表在网上，结果只是自取其辱。头上旋着的风暴仿佛要把我瞬间吞没，在风雨中飘摇的小树苗似乎在抗争，你还不够强壮。那就继续在黑暗中沉默，而有时候沉默着便成了沉沦。
我紧紧的攥着放风筝的线，紧紧的，不肯放手，乘风会有时，我想它高飞，不想它消失在风暴中。
好在风暴过去，重新站起来，拍拍尘土，大步向前。
“我喜欢写作，与结果无关，只是爱好。”这句话现在看来，倒有点害臊，我似乎是妥协过的，既然妥协过，就不论一次两次，百次千次都是妥协，我也想不出什么办法开脱。
起风了，我们唯有努力生存。